L’era ’na val an poch intorcolada
co la so storia sui crep poiada,
onde che i cenea fede e cauret
menadi a pascolar, spes, su l’ert.
La concordia tra la dent te la snusea
parchè no era sol che n’idea:
difati, tut quel poch che i avea,
asieme, come tanti fradei, i dividea.
Ma pò a Venezia e a Roma, senza tant sal,
i à pensà de far al “Gran Vajont” in quela val,
cavar cusine e larin, bagnar stale e prà
par far tanti chilovat de ‘sta eletricità.
‘Na riga de carte e progeti ben oiadi
senza spetar i timbri par eser validadi,
le stat così che i à podest far in pressa
e le giusto menzionarlo, come premessa.
I à tirà su an mur de pitume grant e bel
che à però scondest quasi subito al ziel,
portà inte le case fret e umbria
e al teror de viener strasinadi via.
Qualchedun avea scrit, pì de ‘na olta,
che i fea tut in maniera massa disinvolta
e no scoltar mai nient da quei veciot
avaria portà a far su tut an rebelot.
Nisuni se avea davero inacort
che i ris-cea de cambiar davero la sort
de ‘n mondo cen, sempre pì stort,
drio diventar an gran slambroz.
L’era cresest ne le val la fifa e i sgorloi
co se à tacà a veder i giaroi sul moi,
ma i paroi no i à mai dita gnent
a chi che domandea qualcosa tra la dent.
Se era vèrt de le sfese in medo al prà,
ma i fea tuti finta de no vardar:
bosch e rusteghi che se movea malori,
ma i ghe avea dita de no far tanti clamori.”
Tute quele crode, par natura spaolade,
no le ghe à pì rivà, a la fin, a star ligade:
e le se à inbevest pian pian de acqua negra
e le tomade do tute con bot, na bela sera.
Montagne de leda e de sas, con qualche relè,
che no le é state pì bone de cenerse in piè,
le à corest, a la fin, do tute maele
co i ghe a cavà l’acqua a 700 metri e diese.
Sto mar ingrosà de leda imbombada
le pasà fora dret par la diga iluminada,
al se à incuneà do par al budel
e in poch la à fat tut al dislivel.
Ghe à olest quatro minuiti scarsi
par rivar a combinar i primi disastri,
‘na sciafa de aria sgionfa de sudor
là se poià su la pél senza far rumor.
Po’, inveze, le rivà sech an stramuson
che à copà an paese senza remision
om che vardea al balon a l’ostaria
e tanti che inveze già sul let i dormia.
Dent stremida par no eser sepelida
la se à tacà co le onge su par la salida,
par scampar, pì che i podea lontan,
da quell’acqua negra e dal paltan.
Po’, an sudario dal Signor l’e stat mes
come che fusse ‘na cuerta de ges,
trapuntada de tanta disperazion
e maciada qua e là da qualche orazion.
Me pare, de vintiquatro ani, già a medanot
le partì a zercàr so fradel, forse già mort:
Romano Bristot, sfadigon de la Sade,
un dei primi a crepar in nome de ‘sta strage.
Anca chi che à scavà e portà aiuti
ai pochi restadi, “i sopravissuti”
i piandea a casa, finida la mision,
sol par aver vist e tocà quela disperazion.
Dove che spuntea an os o ‘na straza
de tuta sta sconfinada desgrazia
i poieà alora qua e là an ninziol
sul teren cèch e ancora tant mol.
Par sconder via tuti sti poaret,
menadi via da la carega e dal let,
par colpa de ingordi come ‘na lora,
che i a vea pensà de scriver la storia.
“No l’é stat colpa mea” à dita un,
parea no fuse colpa de nisùn:
“l’e stat an disastro naturale,
‘na rovina granda, ma tuta casuale.”
Par fortuna, se à impontà pulito an omet,
che no l’à mai credest a tut al cabarèt
fata par misiar perizie e sconder verità
su le rason de la tragedia che era capità.
A la fin, proprio parchè al ghe avea credest,
quei poareti che no se avea mai rendest,
“an parchè”, an cin a la olta, al ghe é stat dita
anca se no l’e tornà indrio nisuni in vita.
Non se à però mai quatà al tribolar
che li cén sveii, la not, a menzionar
tuti quei, morti e caminadi
o quei pochi, vivi e restadi.
An derloio che no se fat ancora giustar
come i cor crepadi ancora da medegar,
quei che, al nove de otobre, de ogni an
i torna, come le lancete, a corer e busnar.
Catonse tuti asieme già doman
a sgarnelar an rosario su le man,
par dir su ‘na sentida orazion
a chi che vien quadò o lassù in procesion.
Ricordonse par sempre, boce e tosat,
de sta desgrazia che sol i om à causà,
senza mai desmentegarse, boce e tosat,
de tuti quei che, quela not, ne à lasà.
Fabio Bristot – Rufus
